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Recuerdos digitalesBlog de Mirko: fotos y comentarios varios November 22 El OtroHace un año asistí a un taller de escritura de blogs impartido por mi querida amiga Ana Muñoz de la Torre. Állí supe lo difícil que es crear un personaje sin que este termine convertiéndose en otro yo. De ese curso surgió Dan, un tipo sombrío y cínico que sin ser yo, acabó pareciéndose demasiado a mí. Tuve que dejar la historia de Dan inacabada cuando recibí la llamada de los tulipanes, pero aún pienso mucho en el, Dan pudo haber representado mi lado más oscuro, de su boca pudieron haber surgido aquellas palabras que ni siquiera aquí me atrevo a mencionar. La historia de Dan empezaba de manera un poco pesimista y triste, pero le tenía reservado un final feliz, el mismo que espero tener yo algún día. Aquí os dejo una de las entradas que escribí durante el curso. Debíamos escoger dos palabras completamente al azar, sin relación entre ellas, y elaborar una entrada para nuestro personaje asegurándonos de que fueran mencionadas. Las mías fueron sauce y jabón. Sauce y jabón Los veranos son para bañarse. Ríos y lagos, océanos y mares, bañeras y duchas, sirven de alivio para el insistente calor que vuelve las camisas pegajosas, los ánimos aletargados y las noches sin dormir más sofocantes. Mis veranos eran de agua. Durante la época estival nos bañábamos en el río de mi pueblo, una serpiente de generoso caudal al que acudía con mis amigos en busca de un remedio para nuestro aburrimiento soñoliento, huyendo de los gritos y sermones de nuestros padres. Sus aguas eran refrescantes, a veces eran tan frías que nada más dar el chapuzón teníamos que volver a salir jadeantes y temblorosos. Me imaginaba que debía haber un glaciar a miles de kilómetros de allí que lo alimentaba, pero me cuidaba bien de no airear demasiado mi teoría, estaba ya bien servido de burlas. Burlas que me sacaban de quicio, especialmente en nuestras excursiones al río: aguadillas, empujones inesperados,salpicaduras con agujas de hielo mientras me achicharraba a placer bajo el sol del mediodía,pelota sobre mi cabeza, pelota sobre mi espalda, pelota sobre mi cara. Odiaba esos momentos de manera tan intensa que creía que la furia acabaría por consumirme. Ideaba maquiavélicos de venganza que sin embargo olvidaba rápidamente en cuanto cambiábamos de juego o al volver a casa, ese tipo de borrón y cuenta nueva que sólo los niños hacen hasta que aprenden lo que es el rencor. Mis veranos eran jabón. Como yo huía de la ducha como de la peste, mis padres metían con disimulo en mi mochila una pastilla de jabón. Ducharme, un suplicio, pero limpiarme en el río era otra cosa.La resbaladiza pastilla podía ser usada como proyectil, pelota o submarino con el que torpedear a los incautos que invadían mis aguas territoriales. Aunque había varios embarcaderos en los que los habitantes del pueblo chapoteaban con deleite, nuestro lugar preferido era donde el viejo sauce llorón extendía sus brazos para acariciar el agua. Era un árbol que parecía milenario, imponente,mágico; sus ramas perfectos trampolines que además sostenían nuestros toscos columpios de neumáticos y cuerdas. Nunca imaginé que largo tiempo después de dejar el pueblo, mis recuerdos veraniegos serían de agua y jabón, travesuras infantiles bajo la atenta mirada paterna de ese decrépito árbol, el sauce llorón, al que veo ahora como un reflejo o premonición de mi futuro ser adulto que observa con ojos tristes y cansados esa infancia que nunca volverá.
November 18 Canarios en el mundoEl pasado domingo, mientras disfrutaba de lo que yo llamo un “ fin de semana de morriña” en Madrid, me encontré con la sorpresa de que el periódico La Opinión de Tenerife había publicado un artículo sobre mí, mi vida en Holanda, mis obsesiones, mis emociones y todas esas cosas que de vez en cuando meto en este blog. Aunque me ha dado mucha vergüenza, también mucha ilusión al recibir un par de felicitaciones de amigos, e incluso reencontrarme con gente de la que no sabía nada desde el colegio! Tengo pendiente escribir. Más sobre mi, pero también sobre Holanda, a la que aún me sigo acostumbrando y donde parece que voy a estar otro añito más… A La Opinión, gracias por fijaros en mí, A los que os da miedo salir fuera, hacedlo. El tópico de que os abre la mente es cierto, nunca me he sentido tan ciudadano del mundo. Y nunca he valorado tanto mi tierra tanto como lo hago ahora El enlace, aquí: (anda que menuda foto han puesto :-P) August 23 New York New York (II)Los parques Me pareció divertido que a cada trozo de césped lo llamaran parque. Cualquier pequeño espacio verde que en nuestras ciudades pasan desapercibidos, es un pequeño oasis para que el neoyorquino se siente en un banco a comerse su hot dog y a leer el períódico. Hay parques estupendos como el Columbus Park, al borde de Chinatown, donde fuimos los únicos no asiáticos viendo cómo se entretenían docenas de personas jugando al Mao Jong, absortos como ajedrecistas sobre un tablero y fichas que,nunca mejor dicho, me sonaban a chino. Las mujeres, sin embargo, tenían sus propios grupos en los que jugaban a las cartas (¿quizás el Tichu?) Las vistas desde Battery Park son preciosas, los rascacielos a un lado, el mar al otro. El Empire State contempla desde lejos a los niños jugando al frisbee y a los mayores paseando a sus perros. Pero Central Park es EL parque de Nueva York. Y del mundo. Porque este enorme monstruo verde, que ya impresiona desde lo alto del Rockefeller, es un gigantesco maremágnum de ciudadanos dedicado al ocio, al retiro, a la distracción, a la tranquilidad… Rodeado por los rascacielos, Central Park es un sitio donde uno puede perderse durante días para leer, jugar al voley playa, contemplar a los chiquillos jugando al béisbol como profesionales y jaleados por sus padres, a los actores amateurs ensayando su próxima obra de teatro, hacer jogging donde acostumbraba Jacqueline Onassis, ir al zoo, al tio vivo, a ver una obra de Shakespeare con actores de Hollywood y completamente gratis, a llorar sobre el memorial de John Lennon cerca de donde fue asesinado, voler a ser niño jugando junto a la estatua de Alicia en el Pais de las Maravillas,… llama la atención que el lugar del que más me enamoré de esta gran urbe fuera un parque.
Las compras Nueva York es desmesurado en todas sus vertientes. Y si te gusta ir de compras estás perdido. Estando el dólar tan bajo, el dinero de papel y luego el de plástico, gotean incensamente como un grifo estropeado, y es entonces cuando decides dejar de contar lo que te has gastado y dejas los sustos para la vuelta. A destacar Century 21, una especie de outlet con ropa a precios increíbles, Macy’s o el Corte Inglés en su versión americana, la mencionada FAO Swarz para escribirle la carta a los reyes aunque tengas 33 años,… Y Abercrombie and Fitch, claro, que no es un sitio normal. Es como una mezcla de Zara (más carillo) y una discoteca. Un tipo en plan top model descamisado te recibe sonriente en la puerta; y dentro, con una musica fantástica que ya me gustaría que pusieran en muchas discotecas, jovencitas bailatoeando te saludan en cada planta. Sudaderas, camisas, pantalones,… Si entras, estás perdido. Y Strand, es simplemente abrumador. Es una librería de segunda mano con literalmente kilómetros de libros. Parece una biblioteca, y de hecho los clientes pueden servirse de escaleras para jugarse la crisma y buscar ese libro que se encuentra en lo más alto de la estantería. Es bestial recorrer sus pasillos, un lugar donde los amantes de los libros nos transformaríamos en ratones de biblioteca de los que nunca ven la luz del sol. Strand en NY y Foyle´s en Londres, son a mi entender las mejores librerías del mundo. Y punto.
El Gospel Nos adentramos muy temprano en una iglesia de Harlem, de nombre algo algo parecido a la “Iglesia de Canaán” y asistimos a una ceremonia de lo más entretenida. Un predicador al más puro estilo americano recita su sermón con pasión y teatralidad, acólitos/as le acompañan levantándose gritando con fervor unos apasionados aleluyas y amenes, mientras un grupo musical de guitarra eléctrica, teclado Casio y batería marchosa aportan el ritmo y la energía necesarios; me recuerdan a una escena sacada de la película de los Blues Brothers, hasta que una de las mujeres del escenario cae en redondo al suelo tras unos minutos de dolor y gimoteos. Su compañero se limita a quitarse la chaqueta resignado, para cubrirla como si se estuviera echando la siesta, mientras la ceremonia sigue su curso ignorándola por completo. Nos miramos unos a otros flipando ante uno de los momentos más surrealistas de nuestras vidas. La congregación nos saluda, nos cogemos de la mano, nos abrazan. A pesar de ser ateo admiro la gran capacidad de acogida que tienen estos sitios. Salimos a tomarnos el acostumbrado Jumbo Muffin mientras nos preparamos para una segunda sesión, más multitudinaria, más turística, con un joven coro de góspel que me hizo sentir más distante, como si estuviera viendo un musical. Mis dólares en el cepillo me los tomé más como propina por el show que como donativo para la congregación. La comida Todo es grande. Grande y barato. El jumbo muffin, los pancakes, el café con leche “pequeño” que no hay quien se lo acabe, las magdalenas para acompañar a la carne con patatas fritas, el Amy´s Ruth restaurant en Harlem con su comida sureña, un sandwich de pastrami en el Kat´z Deli donde Meg Ryan simulaba a la perfección un orgasmo, hamburguesas, el bagel con cream cheese o mantequilla de cacahuete, los copos de avena con pasas y plátano, huevos fritos con bacon, el Beyoglu o la deliciosa comida turca más allá de los kebabs, la pizza neoyorkina, los italianos,…NY es el peor sitio para comenzar una dieta!!
Y tanto más que recordar: ver una exposición de Avedon (“Fashion”) en el International Centre of Photography, la majestuosidad de la National Library y Grand Station Central, recorrerse Manhattan a pie, los dinosaurios en el Museo de Historia Natural, el MoMa, meterme en la enorme tienda de Apple en la Quinta Avenida para comprobar con alborozo en Internet que el Tenerife había subido a Primera, cruzar el Puente de Brooklin al atardecer…
Nueva York es una ciudad para ver dos veces. La primera, para recorrerla frenéticamente y ver todo lo que hay que ver. La segunda, para mezclarse con su gente, pasearla de arriba a abajo, pasar un domingo completo en Central Park, sentarse a mirar cómo juegan los ancianos al Mao Jong en el Columbus Park… Estoy convencido de que volveré. NY es mi ciudad.
August 03 New York, New York (I)Este año he podido cumplir uno de mis sueños. Siempre quise ir a Nueva York; desde que de niño contemplaba una y otra vez las diapositivas de los viajes de mi padre por todo el mundo, buscaba la manera de cruzar por primera vez el Atlántico y sumergirme en la Gran Manzana. Nueva York es la ciudad más europea, más cosmopolita de los Estados Unidos. No es América, es algo diferente. Sus ciudadanos votan demócrata y saben señalar en un mapa dónde está París (Francia, no Texas). Se respira cultura en sus calles, sus bibliotecas, sus parques, sus teatros. Nueva York es mi ciudad preferida. Me gusta más que Londres (a la que más se parece), París o Madrid. Ciudades que no se desgastan con las visitas. Es una gran urbe que te fascina desde el principio, y después del shock inicial que te abruma con rascacielos, taxis amarillos, el olor a fritanga de los puestos de perritos callejeros y las largas avenidas que se extienden al infinito, te encuentras con un sitio más seguro y amable de lo que habías esperado. No es la Nueva York de los 70 y 80, lleno de drogadictos y azotada por la inseguridad. Es una Nueva York llena de vida, que no descansa, un núcleo rebosante de actividad que te atrapa y te hipnotiza. Cada pequeño detalle me fascinaba: el humo que sale de las alcantarillas, como si el Infierno se escondiera en el subsuelo del coloso de acero, los taxis cuyo número parecía superar el de cualquier otro coche, los rascacielos y sus inmensas moles de cemento, acero y cristal que se yerguen a ambos lados de las avenidas como silenciosos vigilantes, lo variopinto de sus ciudadanos, provenientes de todos los países del mundo (al contrario que en Europa, donde tu origen puede llegar a ser un estigma, trasladarse a NY te hace neoyorquino automáticamente). Pararse en un semáforo era todo un placer. Recrearse con la multitud que espera impaciente al otro lado: altos y bajos, raperos y brokers, tarados hablando solos o tarados de otra índole permanentemente pegados a sus teléfonos móviles, el más hortera y la señora más elegante, gente comiéndose un perrito como puede o un plato de espaguetis… Nueva York es un zoológico de la especie humana.
El 11 de Septiembre Casi 8 años después las cicatrices de este ataque brutal aún perduran. La Iglesia de San Pablo junto a la Zona Cero y que se salvó milagrosamente, es el lugar donde una gran campana suena cada 11 de Septiembre. Sus lamentos se escucharon tras los atentados de Madrid y Londres. Pequeñas banderas americanas acompañan a algunas de las tumbas, un silencioso grito de orgullo patrio. La Zona Cero es un amasijo de hierros y grúas que nunca descansa. Desde el World Financial Center se puede ver ese enorme vacío del que cuesta mucho imaginar fue la base de dos enormes rascacielos que cayeron con el choque de sendos aviones. Una gran bola de acero medio en ruinas que solía erguirse orgullosa en el hall de uno de los edificios se muestra como testigo mudo de la tragedia, un poco más abajo, en Battery Park. En un pequeño reducto, las fotografías de bomberos y policías nos recuerdan a los más de 400 personas que murieron intentando ayudar a los ciudadanos. “ We will never forget” se puede leer en una pegatina. “Freedom” se puede leer en los coches de bomberos que recorren ruidosamente las calles. No hay taquillas en las estaciones, la seguridad sigue siendo muy estricta, y los policías se ven por todas partes.
Los neoyorquinos La sorpresa más agradable que tuve fue descubrir lo amables que son los neoyorquinos, teniendo en cuenta lo grande que es esta ciudad. Cualquier empujón descuidado es seguido por un inmediato “excuse me” o “I´m sorry” , se respetan religiosamente las colas, se usa el por favor y las gracias, y hasta un estornudo disimulado en el metro me fue correspondido por un “bless you” que provenía de un orondo ejecutivo sentado a mi lado. Se puede charlar con camareras, con los que te sirven la cerveza, con los que se sientan a tu lado en el parque. Siempre se es recibido con una sonrisa en cualquier local (aunque esto puede ser más bien por esperar una mejor propina). Es desconcertante cuando en una tienda o pub te saludan antes que nada con un “how are you doing?” automáticamente que te rompe un poco los esquemas porque tienes preparado mentalmente lo que vas a pedir y en su lugar tienes que responder la pregunta. O no. ¿Qué haces? ¿respondes con un “bien, aquí visitando la ciudad”? Leo divertido un artículo de un periódico gratuito que NY es la ciudad con los conductores más ruidosos y maleducados de Estados Unidos. Me hace mucha gracia, porque comparado con España esto es un oasis de tranquilidad y amabilidad. Lo que llaman conducción temeraria es pasear a Miss Daisy comparado con Cibeles o la M30 en hora punta, y las pitas e insultos apenas se escuchan mientras que en muchas ciudades españolas es el pan de cada día. No es un lugar idílico, ni un pueblo, pero mi primera impresión superó con creces a otras grandes capitales europeas.
De turismo Recorremos NY de la mejor forma, a pie, aunque ellos signifique caminar km y km que nos dejan exhaustos y con los pies doloridos al final del día, curando rápidamente cualquier amago de jet lag que pudiera haber. El Empire State decepciona con su valla de acero, sus colas, la gran cantidad de gente que se apelotona en la terraza y el hecho de que tengas que pagar si quieres subir un poco más del piso 86. Lo mejor es poder ver el Flatiron Building con todo su esplendor y el edifcio Chrysler. Mucho mejor es ir al Rockefeller Center, donde el top of the Rock con mucho menos bullicio y más barato que el State, nos regala espléndidas vistas sin alambres de acero, un ascensor desde el que mirando hacia arriba con su techo transparente, te sientes lanzado como un cohete. Nos quedamos hasta que un anochecer tiritante nos regaló una impresionante vista de Manhatan iluminada por las luces de sus rascacielos. La Estatua de la Libertad desde el ferry gratuito que va a Staten Island (elegid bien el lado del barco donde se verá la estatua), Wall Street con sus brokers de chaquetas azules fumándose un pitillo en los descansos, la inmensa juguetería FAO Swarchz con su piano gigante (a donde nunca llevéis a vuestros hijos o les dará un ataque), atravesar el puente de Brooklin al atardecer y contemplar la impresionante vista nocturna de Manhattan desde Brooklin Heights,…tantos rincones donde perderse… Una cola de apenas hora y media nos permite disfrutar del Fantasma de la Ópera en Broadway por la mitad de precio, aunque noté que aún siendo la mitad, las entradas son bastante más caras que en el West End londinense. El espectáculo, de vestuario exuberante y complejos artificios, me pareció excelente, un clásico que razonablemente es el más antiguo en ambos lados del Atlántico. Esperaba también mucha más gente en las calles, en las tiendas, en las zonas más turísticas, quizás nos ayudase el haber venido a principios de Junio en lugar de julio o agosto.
El español Casi todo está escrito en dos idiomas:inglés y español. Muchísimos sitios como bares y supermercados están regentados por hispanos, aunque algunos parecian sentirse más cómodos con el inglés. Por mi parte me supo a gloria entender toda conversación a mi alrededor y hacerme entender perfectamente, acostumbrado al aislamiento lingüístico que me impone Holanda. De repente me dí cuenta de que uno de mis sueños de niño se había cumplido. Estar en una ciudad como NY, dominando el inglés como un nativo, sacando fotos, sumergiéndome en sus calles,…uno se vuelve adicto a los sueños cumplidos. July 25 34
Trabajo de consultor en telecomunicaciones para poder viajar y ganar dinero. No me importa lo que hago Soy ateo y creo que ya que esta vida es lo único que hay, he de mover el culo para aprovecharla al máximo sin perder el tiempo Soy adicto a Internet y al ordenador. Y chupan mi tiempo como una aspiradora. Tengo muchas amigas, pero creo que una vez me perdí la clase en la que enseñaron a flirtear y ligar En mi iTouch se puede uno encontrar a Marylin Manson, la banda sonora del Rey León y Pimpinela Me da pavor criar barriga y quedarme calvo Sólo me he enamorado una vez
Me gustaría aprender a bailar Soy quejica, inseguro y pesimista Mis videojuegos preferidos son los mata-mata en primera persona (shoot'em up!) No podría vivir sin la fotografía Me siento solo Estoy leyendo 8 libros a la vez, en dos idiomas Lo que más me gusta de mí mismo es mi sentido del humor Tengo 34 años, pero pienso y me comporto como cuando tenía 10 años menos
May 18 CasiSiento que me encuentro caminando como un trapecista en una cuerda suspendida a 1000 metros de altura; una caída significaría enamorarme de tí, y con ello mi perdición, el sufrimiento, la agonía que me consuma como la llama devora a la cerilla. Pero déjame disfrutar de este momento. Me ha pasado tan pocas veces que no quiero dejar que termine demasiado rápido, sin dejar huella. De las miles de personas que se cruzarán por mi vida como briznas de aire que se pierden en el infinito, tú eres el soplo de viento fresco que acaricia mi rostro con aroma de rosas silvestres, el torbellino que envuelve mi corazón y dota de sentido a mi vida. Deja que me balancee un poco al borde del abismo,saboreando el momento en el que una sonrisa tuya, tu mano apoyada sobre mi hombro provocando una descarga eléctrica, un atisbo al universo que encierran tus ojos, disparen sobre mi corazón hiriéndolo de por vida. Déjame soñar un momento, déjame susurrar al techo de mi habitación un te quiero que nunca alcanzará tus oídos, déjame que te dedique mis lágrimas, mis fantasías, esos bailes que siempre imagino ejecutar contigo en una coreografia perfecta, que mi vida sea un musical cuya banda sonora me susurras al oído. Deja que viaje contigo muy lejos, el fin del mundo no es suficiente. Deja que te dibuje mentalmente, con el estilo del mejor prerrafaelista, recorrer de memoria con mi lápiz lo que las yemas de mis dedos tanto ansían. Déjame decirte que sí, que lo dejaría todo por poder compartir el resto de mi vida contigo. Que por fin me siento completo ahora que pertenezco a tu mundo, que la larga espera mereció la pena y que ahora he vuelto a nacer. Deja que recuerde todos esos momentos que pasé contigo,todas nuestras largas conversaciones sobre la vida y la muerte, sobre la ausencia de Dios, sobre nuestros libros, nuestras canciones, nuestros sueños y nuestras pesadillas, nuestras almas gemelas que no necesitan de palabras para comunicarse. Deja que te imagine mirando a las estrellas, los dos tumbados mirando el cielo y viajando juntos más allá de la Vía Láctea. Reconfortas mi angustia existencial, mi soledad, tus abrazos curan mi vértigo ante el infinito y la eternidad. Contigo mi existencia adquiere su sentido aunque Dios no tenga lugar. Déjame decirte adiós en silencio. Deja que te sonría como si nada hubiera pasado. Deja que la declaración de amor que estuve a punto de dedicarte se disuelva en el tiempo. Deja que siga siendo tu amigo, deja que ponga mi locura a resguardo para no perderte. Deja que disfrute de este momento. Deja que me despida de él porque no sé si volveré a sentirlo. Deja que desde la distancia, te dedique el deseo de un beso sobre tus labios.
February 09 2008 o el año en el que quise cambiarComenzó el 2008 con la calma después de la marejada que significó la posibilidad de marcharme a trabajar a Canadá. Atrás quedaron las dudas, las angustias y las noches sin dormir. Me acompañaba una cierta sensación de tranquilidad, de haber tomado la decisión correcta, pero ante mí me amenzaba la incertidumbre de hacia dónde quería conducir mi vida. Lo que tenía claro es que necesitaba un cambio, necesitaba moverme, seguir mi particular búsqueda de algo que llenara el vacío que invadía mi alma, sentía la necesidad vital de conocer gente.
Hasta pronto. January 19 Una deudaEl pasado fin de semana regresé a Valladolid después de cinco meses de haberla dejado como un amante despechado, sin mirar atrás, sin remordimientos. Fue como volver de unas cortas vacaciones, la antigua casa donde pasé dos años de mi vida me esperaba allí, con las baldosas de la cocina levantadas, el calendario de la Fotogramas con estrellas glamourosas de cine sonriéndonos durante la cena y ese salón enorme y desvaído donde se te congelaban el cuerpo y las ganas de hacer cosas nuevas. Abandoné Valladolid cuando la desidia había ennegrecido mi corazón y la soledad me entumecía. Escapé de Valladolid porque la soledad me agarrotaba, y no quise decirle adiós. De vuelta a Pucela, comí las tapas de siempre en La Sepia, el Vino Tinto y el Corcho; me tomé un capuccino en donde pasé solo tantas tardes sorbiendo café y leyendo libros sobre fotografía, todo seguía igual pero todo era diferente. Mis antiguos compañeros de trabajo me felicitaban por mi marcha, y David, mi ex compañero de piso francés me contaba sus planes para irse a vivir con su novia. Recordamos con risas nuestros dos años en compañía, charlando en la cocina sobre chicas, compartiendo quesos franceses en el postre, esa monumental borrachera que pillé con chupitos, los frikis que pasaron, el “oh la lá” o sus estridentes carcajadas que recorrían el piso un día sí y otro también…y no podía creerme que hubiera pasado tres años en esa ciudad. Se fueron tan rápido que sentía cómo se me escurría el tiempo entre los dedos durante todos esos fines de semana solitarios que siguieron a los dos primeros años de viajes desenfrenados. Marché sin mirar atrás, temiendo convertirme en estatua de hielo, pero ahora que los buenos recuerdos me invaden (Laura, Javi Manzano, María, Amy,Anne,Cristina, las clases de francés y de dibujo, correr junto al Pisuerga, los partidos de fútbol sala, la tranquilidad, la calidad de vida, los pinchos de tortilla con pimientos…) siento que le debo algo. Le debo un adiós, un abrazo de reconciliación, unas gracias por haberme acogido. Un hasta siempre.
Dedicado a Mónica ;-) December 29 Pelo y colegioEl binomio fantástico es una ténica de desbloqueo literario ideada por Gianni Rodari que consiste en coger dos palabras al azar, sustantivos, no abstractos, sin ninguna relación lógica entre ambos, y elaborar una historia que las contenga. En el taller de blog literario de Ana Muñoz de la Torre, pude probar esta técnica con dos palabras asignadas que fueron pelo y colegio. Se nos dio 15 minutos para escribir un texto y he aquí lo que me salió :-) En mi colegio no se permitía llevar el pelo largo. Si bien las chicas podían campar a sus anchas con sus coletas, colas de caballo, tirabuzones o simplemente dejándolo ondear libremente al viento, los chicos teníamos la obligación de llevar el cabello bien cortito, un rasurado casi militar. Mi gorra fue mi acompañante más fiel donde quiera que iba, aunque me la tenía que quitar al entrar a clase. Nunca me gustaron mis orejas de paquidermo, mi cráneo de pepino y esa vena respondona que se hinchaba cuando el calor enrojecía mi rostro. Mi colegio era pura fachada de una academia militar encubierta. Sus profesores, vetustos generales, sus patios de recreo campos de trabajo, sus clases barracones. Durante años que se me antojaron siglos, deseé con todas mis fuerzas hacerme mayor y marcharme de esa escuela asesina de melenas. Llegado el momento del hurra,la cita del peluquero a la que nunca acudiría, me vi preso de una excitación masiva. Me miraba al espejo cada día, ordenándole a mi cuero cabelludo que hiciera horas extras para que mis greñas brotaran en cascada cuanto antes. Pasaron los meses hasta que me di cuenta del desastre. Las claras alopécicas se reían de mí desde mi reflejo en el espejo, mi ego destruído; mi ilusión cortada, mi calva, floreciente. Aprovecho para dar las gracias a Hiroe y Danny Boy, por preocuparse por mí ante las escasas actualizaciones.A vosotros os dedico este relato ;-) ¡Es difícil escribir con el abismo delante y las Navidades detrás! AbismoDecía Nietzsche que cuando miras al abismo, este te devuelve la mirada. Y así me siento ahora, al borde del precipicio, mirando hacia la nada, un futuro oscuro donde no tengo ni idea de qué es lo que me espera. Tengo mucho miedo de lanzarme, de dar ese paso que producirá muchos cambios en mi vida, y hay parte de mí, una vocecilla quejica e insistente, que me recomienda quedarme donde estoy, en lo más cómodo, “más vale malo conocido que bueno por conocer” me dice, y yo dudo. Mis pies están temblando y pienso en todas las cosas que me gustaría hacer, las que podría haber hecho y lo que me espera por delante. Como soy pesimista patológico no se me ocurre nada bueno a lo que aferrarme, pero sé que al final nada puede ser tan negativo, ¿verdad? Doy ese paso porque necesito cambios, porque quiero algo mejor. Quiero conocer gente diferente, tener nuevas experiencias, desarrollarme profesionalmente. Camarón que no nada se lo lleva la corriente, dice mi padre, pero dejo mucho atrás, sobre todo gente con la que me gustaría pasar más tiempo. Es lo mejor para mí, me repito como un mantra,pero cuánto cuesta, cuánto cuesta… No miro abajo, doy el paso. Ya no hay marcha atrás. October 19 GatasGatas es una obra de teatro en la que asistimos a elementos clave de la historia de España (y de Madrid) desde el punto de vista de cinco mujeres dispares (seis contando con las breves pero oportunas apariciones de la criada, que de casi formar parte del inmobiliario se torna indispensable), las Gatas, que se reúnen para tomar el té en la mansión de la más acomodada. Cada una de ellas representa un tipo de mujer muy definido: la ricachona que se aburre en casa, con el marido siempre fuera (un “Jose María” con sospechosos paralelismos con su homónimo político); la radical, feminista y hippie que empuja a las demás a rebelarse contra su condición de mujer pasiva; la esposa ultraconservadora casada con un militar y que ve con desagrado todo el progresismo que sale relucir en sus reuniones; la mujer del pueblo llano, eternamente embarazada, inculta pero de gran corazón; y la profesora luchadora cuyo marido anarquista le traerá mil y un dolores de cabeza. Sus conversaciones son un continuo choque cultural, político e ideológico que a pesar de todo les unen estrechamente en una amistad sincera. Las Gatas no pueden separarse demasiado tiempo, y los numerosos cambios que ha sufrido nuestro país desde principios del siglo XX hasta principios del siglo XXI refuerza su vínculo, su condición de mujer con voz y voto. No es una obra feminista, es una obra femenina en la que nos vamos enamorando poco a poco de las Gatas. El recurso de asistir a 100 años de la historia de este país a través de los ojos de 5 amigas por las que no pasa literalmente el tiempo (excepto quizás por la madraza, que no para de concebir hijos) me pareció interesante. Quizás se podría haber recurrido a cinco mujeres distintas cada vez en un intento de añadirle más coherencia, pero no nos encariñaríamos tanto con estos personajes. También me sorprendió que la obra empezara como un presunto alegato feminista y terminara como un paso por la Historia de España donde destacan por su cercanía y dolor reciente la muerte de Miguel Angel Blanco y el 11 M. Entre todas las actrices destacaría a María Pujalte porque se le nota que tiene “más tablas”, aunque el resto no desafine en absoluto. Existe mucha química en el grupo y eso se nota en el buen resultado final.
September 29 FrankfurtFrankfurt Ciudad de imponentes rascacielos que tragan hombres y mujeres trajeados a las 9 y los vomitan a las 5, con sus maletines llenos de documentos aburridos, sus paraguas y sus cigarrillos precipitados ciudad de bicicletas zigzagueando entre transeúntes de mentes perdidas de bancos y abogados, de lluvia intermitente que no moja de restaurantes hindúes, chinos,italianos,japoneses y Starbucks de cafés desproporcionados, ciudad de weissbeer, de cerdo y chucrut, ciudad de telecomunicaciones, de parques con conejos, de Mercedes, Audis y Porsches ciudad de pasado emborronado con bombas, de futuro de cristales que arañan el cielo, Frankfurt, ciudad que no tiene nada, pero para mí, con síndrome de abstinencia viajera, lo tiene todo
September 14 Tres años
Hace tres años que comencé a escribir este blog, de manera tímida y bastante deslabazada, sin saber muy bien lo que estaba haciendo y a dónde iba. Acababa de aterrizar en Valladolid, ilusionado por la perspectiva de tener un trabajo en el que pudiera viajar, aunque me costó mucho abandonar Madrid, donde ya me encontraba a gusto y tenía mi grupo de amigos incondicionales. También me sentía solo y no sabía hacia dónde iba mi vida. Es curioso que tanto tiempo después haya cosas que no hayan cambiado ni un ápice. Lo que sí ha cambiado es que he vuelto otra vez a Madrid, y espero poder dar un giro, un cambio, un golpe a la mesa para tomar las riendas de mi propia vida y no dejarme llevar por la corriente de la desidia. Hace tres años que me leéis, muy pocos quedan de aquellos tiempos titubeantes (gracias Lola, gracias Carlos), pero como siempre he dicho, escribo para mí. Esto es una vía de escape, un grito al vacío para intentar hacer llegar mi voz a alguna parte, o a ninguna parte. Gracias a tod@s vosotr@s por dedicarme un ratito de vuestras vidas. September 07 Raíces escandinavas
El finlandés es serio, reservado y muy tranquilo. Pero con el calor de la confianza derrite la capa de hielo que enfría su carácter para convertirse en una persona amable y exquisita. Yo tengo mucho de finlandés. De mi madre heredé mi timidez y las pocas palabras, el pánico a las alturas y la sangre escandinava por la que quizás, no me suelan reconocer como español a primera vista. 10 días maravillosos de agosto que disfruté con mis tíos, donde pude por fin desconectar totalmente de mis preocupaciones, aunque como siempre me acompañó ese anhelo de tener a alguien con quien compartir el viaje, no tener que guardármelo todo dentro.
Me prometo a mí mismo que la próxima vez que vaya a Finlandia, no lo haré solo.
July 25 33
El 25 de Julio de 1797 el Almirante Nelson llegó al puerto de Santa Cruz de Tenerife con el fin de saquear la ciudad y apoderarse de un importante lugar estrátegico de cara a interceptar las mercancías que llegaban del Nuevo Continente. Fue derrotado por los tinerfeños, en lo que se denominó desde entonces la Gesta del 25 de Julio. Nelson perdió su brazo por la metralla disparada por los cañones chicharreros, aunque la leyenda dice que fue el mismísimo cañón Tigre quien de un certero disparo le arrebató su miembro cuando ponía pie en la playa. Desde este año se conmemora con una cinematográfica batalla de cañonazos y disparos de mosquete en el puerto y calles de la ciudad.
Y aunque no tiene que ver absolutamente nada con lo anterior, el 25 de Julio es también 33. July 15 Soy tu fantasía
Soy tu fantasía Soy yo en quien piensas cuando te abandonas en tu lecho Soy yo con quien sueñas cuando te estremeces en brazos de otro, y con quien viajas cuando dejas vagar tu mente en la oscuridad Son mis labios los que sientes deslizarse sobre tu cuerpo cuando sientes escalofríos, las yemas de mis dedos leyendo tus pliegues, tus valles y tus montañas, mis soplos los que desordenan tu cabello Soy yo a quien no puedes dejar de mirar cuando pasas de largo y deseas pararte Son dedicadas a mi tus palabras muertas antes de ser pronunciadas, tus deseos antes de ser anhelados, tus sonrisas antes de convertirse en carcajadas Soy yo a quien siempre buscaste sin saberlo, a quien cuentas tus confidencias desde el primer momento, el único en quien confías y el último al que acudes Soy yo a quien sigues, a quien persigues, a quien encuentras Soy yo a quien casi amaste, al que casi besaste, de quien esperaste el primer paso, Soy yo quien a punto estuvo de derretir tu coraza de hielo Soy yo a quien abrazaste un instante más allá de la formalidad, a quien besaste en las mejillas un suspiro más allá del cómo estás y del hasta luego Soy yo quien te hace sentir culpable, el “¿y si..?”, el de otra vida, el de otro momento, el que nunca pudo ser Soy tu insinuación Soy tu fantasía Soy la fantasía de todas Soy la realidad de ninguna July 06 La pirata Mery
De todas las mujeres piratas que navegaron el Mar Caribe, sin duda la más temida y admirada era la pirata Mery. Poco se sabía de su pasado, y muy pocos tuvieron la fortuna de conocerla lo suficiente como para atravesar aquella coraza de pirata que la acompañaba por los 7 mares. Ni siquiera se podía confirmar que aquel fuera su verdadero nombre. A veces su mirada se encontraba perdida, mirando al horizonte anhelante, quizás soñando con la tierra que la vio nacer, quizás soñando con volver algún día. Se rumoreaba que Mery había nacido en una isla del Atlántico, de la que partió en busca de aventuras y donde pudiera saciar su sed de libertad, oro y rojos amaneceres que precedieran la lucha sangrienta por el dominio del océano. Víctimas y amantes quedaban extasiados por su belleza, porque si había algo por la que todos la recordarían, era su maravilloso porte y hermosura. Mery tenía unos ojos capaces de taladrar cualquier corazón por muy amurallado que estuviese. Su azul profundo rivalizaba con el mar, y si podías mantener la mirada lo suficiente, se adivinaban olas y mareas de gran fuerza capaces de arrastrar a cualquier desdichado hacia el fondo por un remolino de amor. Su piel brillaba bañada por la luz del sol y de la luna, como una capa fluorescente y cegadora que a la vez atraía e intimidaba. Pocos pudieron tocarla, pero los afortunados describían mil y una texturas, desde el terciopelo a la cachemira, una excitación de los sentidos, valles y montañas que se recorrían sin descanso. De todas las batallas en las que Mery fue vencedora, sin duda la más dura fue contra su peor enemigo, el pirata Leu. El pirata Leu era un temible guerrero que acababa con todas sus víctimas sin piedad; no las mataba al instante, sino que las hacía pasar por un eterno tormento hasta que rogaban que las dejara morir. Se regocijaba hasta tal punto que no le importaba más botín que el sufrimiento ajeno. Mery fue capturada por sorpresa por Leu, mientras bailaba desnuda a la luz de la luna llena al son de acordes caribeños; el único momento en el que se dejaba llevar por el ritmo de la música era el más vulnerable, y esto lo sabía Leu muy bien. Meses que aterrarían hasta el más valiente de los hombres pasaron inmisericordes en la prisión en la que Mery resistía con tenacidad las más rocambolescas torturas que le habían preparado. Hubo momentos en el que quiso dejarse morir, rendirse a lo inevitable, coger el camino fácil que la llevaría por fin al descanso eterno. Pero resistió. Y un día de luna llena, una muy parecida bajo la que fue capturada, Mery logró escapar de su cautiverio gracias a su fuerza y coraje. Leu se volvió loco de rabia, gritos de furia se escucharon en todos los confines del Caribe, y todos los hombres de razón se ocultaron en sus casas y no salieron hasta dos meses después, con tal de no interponerse en su camino de búsqueda y destrucción. Nunca más se supo de la preciosa pirata, pero aquellos marineros que se atrevían a viajar más lejos que nadie aseguraban que ella había vuelto a la isla en la que nació, en algún lugar cercano al Continente Negro, donde se recuperaba de las profundas heridas que le habían inflingido. Si se les invitaba a dos vasos generosamente bañados en ron, estos marineros juraban por la tumba de sus madres que habían visto bailar a Mery a medianoche, en lo alto de una colina de una isla cuyo nombre no podían recordar, bañada por la luz de la luna llena, su piel brillante, su cuerpo contorneándose sensualmente, su mirada navegando por el océano profundo que una vez dominó. Una vez escribí este cuento a una persona muy especial para mí. Siempre la he admirado por su entereza, su amor a la vida y su eterna sonrisa. No soy capaz de imaginar lo duro que fue enfrentarse a la enfermedad encarnada por el pirata Leu como ella lo hizo, y es posible que la mayoría de nosotros no disfrute de cada segundo de la vida como ella lo hace ahora. Ella me recuerda en mis pensamientos lo bonito que es todo esto,y la verdadera importancia que tienen las cosas. Me ha dado permiso amablemente para poner este relato. Dedicado a tí, Mery. Gracias por los momentos que compartimos. July 02 Viva la madre que parió a CasillasLo admito. Me gusta el fútbol, aunque no suelo ver la Liga. Eso sí, si juega España ahí me tendréis. En una Eurocopa de ensueño, por encima de los pufos de Inglaterra y Portugal, España venció de la mejor manera. Con un juego maravilloso y siendo muy superior a todos: máximo goleador, mayor número total de goles, mejor juego,mejor jugador del torneo. Ya era hora. A la memoria me vienen partidos vistos desde niño donde el árbitro o la mala suerte siempre nos dejaron fuera antes de tiempo. Siempre llorando, siempre frustración, la maldición de cuartos.Y el pásado domingo, rodeado de miles de personas y ante una pantalla gigante, volví a ilusionarme como un niño. Por una vez sacar banderas a la calle no fue símbolo facha, ni enorgullecerse de que un grupo de deportistas nos representen. Respeto todas las opiniones y creencias pero permítanme decirlo: ¡Viva España, y viva la madre que parió a Casillas!
Posdata: quiero salir de fiesta con Pepe Reina :-D June 24 Indiana Jones y la Gran DecepciónUn guión sin sorpresas, predecible. Momentos sonrojantes donde se nota la papada de George Lucas (esas marmotas digitales, Matt haciendo el tarzán, una escena de acción en la selva en donde parece que hay una autopista construida para tal efecto :-S) La presencia de Marion, tan carismática en Busca del Arca Perdida y aquí reducida a una sonrisa y nada más. El final. Indiana Jones no hace NADA, se limita a ver lo que pasa alrededor. La muerte del villano, nada del otro mundo y con reminiscencias de la primera película. ¿Con tantos misterios que hay por ahi (Atlántida, El Dorado,…) por qué tuvieron que meter aliens? Nada en las escenas de acción que superen clásicos como la persecución en camión de la primera, el puente colgante de la segunda o el sidecar en la tercera. Personajes secundarios prescindibles (el compañero de Indy, el padre de Marion), villanos sin demasiado carisma (echo de menos a Belloq). ¿Por qué tuvo George Lucas que rechazar el guión de Frank Darabont (muchísimo mejor que el final, con los villanos siendo nazis ocultos en Sudamérica, sin hijo pero con hermano y una Marion más activa) cuando Harrison Ford y Steven Spielberg estaban de acuerdo con él?¿Por qué no se encierra en su rancho Skywalker a recaudar fondos por el merchandising y deja hacer películas a las personas que realmente saben hacerlas?
Pero: Indiana Jones sigue en forma, Harrison Ford se ha conservado muy bien. Me gusta Shia La Beouf, y creo que lo hace en la peli francamente bien. De lo poco que se salva. Fue estupendo volver al enigmático almacén de la primera película. Un gran guiño. A pesar de todo, amo el personaje y me gustaría ver más películas de él. Siempre y cuando Lucas se vaya a freír espárragos.
May 27 Esta no es una entrada tristeEsta no es una entrada triste. Aunque cada vez que me enfrento a la pantalla de mi ordenador sólo me entran ganas de desahogarme, quejarme de mi mala sombra, de mi soledad y de oportunidades perdidas, de soñar con caricias de sabor añejo y ecos de susurros en mis oídos, o recordar lágrimas pasadas,hoy me he obligado a recordar momentos felices,... que también los hay. Como cuando voy a mi isla, a empaparme de mi gente, a recuperar mi acento, a beber zumos de frutas, comer camarones y viejas, tomarme un barraquito con Emilio mientras nos reímos de lo patético que somos el uno y el otro, a hundir mi cara en la barriguita de mi gato, tomar café con mi madre por las mañanas en el bar de la esquina y pasear por el monte con mi padre los domingos... Y juegos de mesa, una buena excusa para reunir a los amigos y comer porquerías :-)
Y hay días, de esos que no se terminan nunca, cuando exprimes los minutos de las horas hasta acabar exhausto y deseas que siempre sea así; que se pudiera vivir aprovechando el tiempo libre hasta el límite, una vida frenética y vertiginosa donde no pudiéramos detenernos a pensar en el final. Un día de excursión, por ejemplo. Hay un barranco, en Masca, donde un camino estrecho y pedregoso muere en una pequeña playa de aguas cristalinas. Y eso que el día no había empezado según lo planeado, con un rally en el norte de la isla que nos tuvo dos horas parados viendo coches pasar a toda velocidad, muy lejos del glamour de la Fórmula 1 (aunque no por ello menos emocionante). ¿Nadie va a Masca? Contamos al viejo estilo del Conde Drácula de Barrio Sésamo ("99!! 99!! coches, ¡¡jajajajajaja!!)" los 100 coches que debían pasar y enseguida nos volvimos a poner en marcha. ¡Lo cierto es que viendo pasar los autos a velocidad de vértigo a sólo unos centímetros de nosotros disparaba la adrenalina! Después, un paseo de dos horas y veinte minutos sin parar por un precioso paisaje donde aún se podían ver vestigios del pavoroso incendio del verano pasado. Lo que me sorprendió fueron las palmeras renaciendo de sus cenizas, verdes hojas brotando de los troncos ennegrecidos. Y a nuestro alrededor, las montañas moldeadas de forma caprichosa por miles de años de erosión.
Sumergirme en el agua fría tras la larga marcha me llenó de energía, un subidón de moral y alegría donde no podía parar de lanzar exclamaciones de satisfacción. Me sentía...más vivo que nunca. Luego llegó el barco a recogernos. En principio el viaje debía durar diez minutos hasta la playa de los Gigantes, pero el patrón nos guardaba una sorpresa. Nos llevó mar adentro hasta situarnos en una zona...¡de delfines! Para los que no lo sabéis la zona entre Tenerife y La Gomera es una reserva natural donde campan a sus anchas delfines y ballenas (con el problema de que muchas embarcaciones rebosantes de turistas borrachos y enrojecidos corren a verlos). Fueron apareciendo poco a poco, siguiendo al barco por los laterales; luego optaron por acercarse peligrosamente, y cuanto éste más aceleraba, más rápido nadaban, pegándose al casco de tal manera que parecía que íbamos a pasarles por encima. Más tarde nos explicaron que lo hacían para quitarse los parásitos, así que se rascan con las embarcaciones. Ya veis, los humanos somos sus peines :-) Pero lo mejor estaba por venir. Después de la lucha por el más rápido, los delfines decidieron empezar el espectáculo y nos deleitaron con sus saltos. Yo no podía creer lo que veían mis ojos. El delfín, por el simple placer de saltar para nosotros y sin un entrenador con pececito a su lado, realizaba un sinfín de cabriolas que arrancaron espontáneamente nuestros aplausos y bravos. No sé si nos escuchaban, pero parecían recibir nuestros vítores con la misma satisfacción de un cantante de ópera bañándose en rosas tras un espectáculo sublime.
Después de algo como esto no tuvimos otro remedio que celebrarlo con cerveza al volver a tierra. Nos esperaba un largo viaja de vuelta de 80km, pero no contábamos con Willy, un conductor ("chófer" decimos en Canarias) de autobús que se arrancó a cantar viejos éxitos de la radio con el micrófono a modo de Karaoke improvisado. Con alguien tan cachondo al volante, no pudo ser el viaje más ameno, y yo no pude evitar pensar que este tipo de cosas, este tipo de personas, sólo me pueden pasar allí, en mi isla, con mi gente... Cuando pasas mucho tiempo fuera, y llevo ya 4 años y medio, llegas a valorar (¿idealizar?) lo que tenías de la manera que nunca te hubieras imaginado. Un paseo por las Ramblas, un helado de gofio, o una conversación sobre el tiempo con la cajera del Mercadona, te pueden parecer de lo más nostálgico. Quisiera terminar dándole las gracias a Emilio por el Gorilón que me ha regalado, no porque mi blog se lo mereciera especialmente, sino como intento desesperado de motivarme para actualizarlo. Y lo ha conseguido.
April 17 Mis mejores lágrimas¿Cuándo fue la última vez que llorásteis?¿Hay alguien que se avergüenza de llorar hoy en día? ¿Sigue por ahí fuera el tópico de que los hombres son muy machos y por eso no deben mostrarse tan vulnerables? Admito que lloro, no con frecuencia, pero sólo cuando necesito hacerlo para desahogarme, esa presión que sentimos en el pecho y las emociones que se encuentran a flor de piel pugnando por salir y explotar. La verdad es que no se me ocurre una forma de sentirme mejor que un buen lloriqueo mocoso. Aunque poco después me sienta algo avergonzado y perdido, y al mirarme al espejo parezco estar viendo un extraño compungido de ojos enrojecidos con alarde de hacer pucheros. Nunca fui un niño llorón, todo me lo guardaba en mi caverna interior, y se notaba la rabia en mis silencios forzados y rostro enfurruñado. Recuerdo un fin de semana de juegos y algarabía en casa de mi mejor amigo. Debía tener unos 11 años. Volver a mi casa fue devastador. Saludar en un murmullo y encerrarme en mi cuarto. Ser consciente de que todos los buenos momentos se acaban, pregúntandome por qué no podían durar para siempre. Lágrimas de madurez. En determinadas situaciones afloran las lágrimas pero lucho titánicamente por no dejarlas salir, son esas ocasiones en las que no debo llorar, me resisto a llorar porque simplemente no quiero:
También ha habido situaciones en las que me derrumbo de un soplido como un castillo de cartas:
Lágrimas inoportunas, rabiosas, frustradas, enamoradas, enrojecidas, relajantes, evocadoras. No me avergüenzo de llorar, pero aparto las lágrimas de mi mente, y las dejo salir cuando todo lo demás ha fracasado; reconforta. March 18 La señorita JuliaPor iniciativa del teatro Fernán Gómez fui invitado el pasado fin de semana a ver esta obra en Madrid, versión de Miguel Narros del trabajo del sueco Strindberg. A cambio, un post, así que aquí está :-) La verdad es que siempre me ha gustado el teatro: He visto espectáculos tan dispares como el Equus de Daniel Radcliffe (también conocida como "donde sale Harry Potter en pelotas", aunque a mí me pareció un estupendo trabajo de actores), el despiporre musical de los Monty Python en Spamalot, el divertido misterio snob de la Ratonera de Agatha Christie, el humor absurdo y genial del Tricicle, las amistades peligrosas del Barroco con una inmensa Blanca Portillo,... Es muy diferente a ver una película. Es...más intenso, es una prueba de fuego para que los actores conserven la frescura y la entrega una y otra vez ante el público, sintiendo casi su aliento encima. Es más real, aunque también se nota "la teatralidad" en su entonación y gestos, para llegar a la gente que desde lejos, no pueden percibir las expresiones tan fácilmente. Sin embargo es muy real, me lo puedo creer más, y si la obra está cargada de situaciones violentas y fuerte sexualidad como en este caso, llega a impresionarme mucho más de lo que puede hacer una película. Por eso acudir al teatro es una experiencia única, hay una comunión especial entre el público y los actores. Como yo no soy crítico teatral no me hagáis demasiado caso, pero en general me gustó la obra. Creo que se hace un poco lenta a la mitad, y hay un par de momentos que parecen "muy suecos" (suena un estruendoso alarido desde el backstage en momentos "álgidos" :-P y la primera mitad está amenizada por un acordeón y un violín). Agradecí el tono cada vez más oscuro que va tiñiendo la historia, una batalla de sexos y clases sociales con personajes de moralidad ambigua. Me llamó la atención el prólogo, con las luces encendidas y la gente aún entrando en la sala, donde los actores hacen de sí mismos comentando sus personajes y leyendo sus correspondientes guiones mientras se va ajustando el atrezzo a su alrededor. Sin ser una obra para todo el mundo, adulta y apoyada en la fuerza de sus diálogos, no me pareció un mal plan para ser disfrutado en buena compañía :-) March 05 A ClementineAl principio invades su mente por sorpresa, como un okupa que ataca con palabras y sueños, provisto de un atractivo invencible. Sus pensamientos se rinden ante tu ataque fugaz y fulminante. Se detiene el tiempo y su tercer ojo está permanentemente dirigido hacia tí, vigilándote, preguntándose donde estás, un monstruo ávido de información actualizada y en tiempo real de tu presencia. Vuestros cuerpos gritan por no estar juntos, habláis todos los días y durante las recomfortantes horas del final del día, os escribís varios correos diarios, os veis y cada encuentro es como si el mundo girara a vuestro alrededor, mientras os refugiáis en una burbuja donde los sonidos e imágenes del exterior parecen venir de muy lejos, mitigados por una barrera invisible. Pero nada es eterno, y la obsesión se va desvaneciendo sordamente como el dolor. Y los correos se vuelven más espaciados, y las llamadas ya no hacen falta, y las discusiones tontas adquieren un valor inusitado fortalecido por la distancia. Y el futuro aparece a la vuelta de la esquina implacable, señalandoos con el dedo, y las promesas y sonrisas conducen a un armisticio lleno de esperanza y buenas intenciones. Bandera blanca. Pero dejan de fluir los correos, las conversaciones, las llamadas. Y quieres gritar "¡alto!" porque sabes cómo va a terminar todo, aterrado, tratando de evitar el desastre atado y amordazado. Pero de tu boca salen palabras que no se entienden, tu miedo parece obsesión, y tu tristeza le llega transformada en agobio. Finalmente, llega el silencio. Es muy triste sentir cómo vas desapareciendo de la mente de una persona, los recuerdos engullidos por el tiempo, las promesas inacabadas,momentos tan bonitos que no merecieron acabar abruptamente. Querer decirle que está bien, que siempre estarás allí, pero no poder hacerlo por la mordaza que tapa tu boca. Quieres decirle que serás siempre un hombro en el que apoyarse,una mano amiga,sólo deseas su felicidad; no importa que sus pensamientos los haya tomado alguien más, por encima de todo siempre quisiste su amistad. Por encima de todo.
Gracias por haber sido tan especial y haberme dejado ser una vez, protagonista de tus pensamientos. A Clementine. February 11 Crisis
Estoy atravesando una crisis personal y profesional galopante. Después del posiblemente mejor año de mi vida, llega la resaca, la depresión post-parto, la sobremesa indigesta, la caída sobre la tierra después de derretirse mis alas de cera. No soy feliz donde vivo. Mis micro-relaciones sentimentales fueron un desastre, un cúmulo de ilusiones rotas, mi helado favorito arrancado de las manos con el primer lametón, mi oportunidad de soñar sin viajar, de cubrir mi soledad. Se acabaron los proyectos europeos con sus escapadas de la realidad, y ahora me he de enfrentar a mi vida, a dónde quiero ir, qué es lo que quiero hacer... No lo sé. Necesito un cambio. Necesito marcharme lejos. Empezar de nuevo. Conocer otra gente, otra vida, nuevas sensaciones, creerme de verdad que puedo conseguir lo que quiero,viajar,viajar, amar... Y lo que es peor, me arrepiento de no haberme marchado cuando tuve la oportunidad. El fantasma del trabajo de Canadá vuelve a atormentarme como si fuera un Scrooge que nunca supo lo que quería. Porque soy indeciso, porque soy un cobarde al que le cuesta horrores el cambio. Y pienso en escribirles, si me queréis aquí estoy, allí voy. Otra cultura, otro idioma, maldita sea, lo único de lo que estoy seguro es que soy feliz cuando viajo, cuando estoy en otro ambiente y yo rechacé todo eso. Claro, no llores sobre la leche derramada, pero es inevitable pensarlo...si ya no me gusta vivir aquí y tampoco quiero ir a Madrid, y aún no quiero volver a mi tierra...¿qué diablos hago con mi vida? ¿a dónde voy? Me voy a Europa, pero cuesta tanto dejarlo todo y empezar otra vez, me estoy enquistando y necesito hacer un esfuerzo para despegarme una vez más de todo esto. El viernes me voy a Londres. Veré un musical (Spamalot), una peli IMAX en 3D (Beowulf), me perderé en los misterios del Museo Británico, me reiré de los charlatanes de Speaker's Corner, me gastaré mucho dinero, sacaré fotos,muchas fotos, veré a Richard y Alice, a los que contaré una vez más mis penas,sacaré a relucir el inglés que tanto me gusta... Escapo otra vez.
January 31 CansadoEstoy harto del Messenger y del email. Son las peores vías de comunicación del siglo XXI. Se destruyen amistades, se crean confusiones y malentendidos, imágenes deformadas de la realidad, discusiones absurdas, se limitan las emociones, los gestos, los sentimientos, el tono,...un sinfín de sinsentidos que se diluyen en seguida con el contacto persona-persona. Ahora que tengo más contactos web que nunca, siento lo mucho que sufren las relaciones cuando la Red es lo único que separa a dos personas que se aprecian. Sólo los maestros de la palabra, y quizás del emoticono también, pueden sortear estos obstáculos tecnológicos. Yo no lo soy y he cometido muchos errores. Internet une, pero también separa. Me ha pasado demasiadas veces ya con demasiada gente. Cuando la frustración me vence, odio el correo, odio el chat, lo odio todo.
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