Recuerdos digitales

El 25 de Julio de 1797 el Almirante Nelson llegó al puerto de Santa Cruz de Tenerife con el fin de saquear la ciudad y apoderarse de un importante lugar estrátegico de cara a interceptar las mercancías que llegaban del Nuevo Continente.

Fue derrotado por los tinerfeños, en lo que se denominó desde entonces la Gesta del 25 de Julio. Nelson perdió su brazo por la metralla disparada por los cañones chicharreros, aunque la leyenda dice que fue el mismísimo cañón Tigre quien de un certero disparo le arrebató su miembro cuando ponía pie en la playa.

Desde este año se conmemora con una cinematográfica batalla de cañonazos y disparos de mosquete en el puerto y calles de la ciudad.

Y aunque no tiene que ver absolutamente nada con lo anterior, el 25 de Julio es también 33.

Soy tu fantasía

Soy yo en quien piensas cuando te abandonas en tu lecho

Soy yo con quien sueñas cuando te estremeces en brazos de otro, y con quien viajas cuando dejas vagar tu mente en la oscuridad

Son mis labios los que sientes deslizarse sobre tu cuerpo cuando sientes escalofríos, las yemas de mis dedos leyendo tus pliegues, tus valles y tus montañas, mis soplos los que desordenan tu cabello

Soy yo a quien no puedes dejar de mirar cuando pasas de largo y deseas pararte

Son dedicadas a mi tus palabras muertas antes de ser pronunciadas, tus deseos antes de ser anhelados, tus sonrisas antes de convertirse en carcajadas

Soy yo a quien siempre buscaste sin saberlo, a quien cuentas tus confidencias desde el primer momento, el único en quien confías y el último al que acudes

Soy yo a quien sigues, a quien persigues, a quien encuentras

Soy yo a quien casi amaste, al que casi besaste, de quien esperaste el primer paso,

Soy yo quien a punto estuvo de derretir tu coraza de hielo

Soy yo a quien abrazaste un instante más allá de la formalidad, a quien besaste en las mejillas un suspiro más allá del cómo estás y del hasta luego

Soy yo quien te hace sentir culpable, el “¿y si..?”, el de otra vida, el de otro momento, el que nunca pudo ser

Soy tu insinuación

Soy tu fantasía

Soy la fantasía de todas

Soy la realidad de ninguna

De todas las mujeres piratas que navegaron el Mar Caribe, sin duda la más temida y admirada era la pirata Mery.

Poco se sabía de su pasado, y muy pocos tuvieron la fortuna de conocerla lo suficiente como para atravesar aquella coraza de pirata que la acompañaba por los 7 mares. Ni siquiera se podía confirmar que aquel fuera su verdadero nombre. A veces su mirada se encontraba perdida, mirando al horizonte anhelante, quizás soñando con la tierra que la vio nacer, quizás soñando con volver algún día.

Se rumoreaba que Mery había nacido en una isla del Atlántico, de la que partió en busca de aventuras y donde pudiera saciar su sed de libertad, oro y rojos amaneceres que precedieran la lucha sangrienta por el dominio del océano.

Víctimas y amantes quedaban extasiados por su belleza, porque si había algo por la que todos la recordarían, era su maravilloso porte y hermosura. Mery tenía unos ojos capaces de taladrar cualquier corazón por muy amurallado que estuviese. Su azul profundo rivalizaba con el mar, y si podías mantener la mirada lo suficiente, se adivinaban olas y mareas de gran fuerza capaces de arrastrar a cualquier desdichado hacia el fondo por un remolino de amor.

Su piel brillaba bañada por la luz del sol y de la luna, como una capa fluorescente y cegadora que a la vez atraía e intimidaba. Pocos pudieron tocarla, pero los afortunados describían mil y una texturas, desde el terciopelo a la cachemira, una excitación de los sentidos, valles y montañas que se recorrían sin descanso. 

De todas las batallas en las que Mery fue vencedora, sin duda la más dura fue contra su peor enemigo, el pirata Leu. El pirata Leu era un temible guerrero que acababa con todas sus víctimas sin piedad; no las mataba al instante, sino que las hacía pasar por un eterno tormento hasta que rogaban que las dejara morir. Se regocijaba hasta tal punto que no le importaba más botín que el sufrimiento ajeno.

Mery fue capturada por sorpresa por Leu, mientras bailaba desnuda a la luz de la luna llena al son de acordes caribeños; el único momento en el que se dejaba llevar por el ritmo de la música era el más vulnerable, y esto lo sabía Leu muy bien.

Meses que aterrarían hasta el más valiente de los hombres pasaron inmisericordes en la prisión en la que Mery resistía con tenacidad las más rocambolescas torturas que le habían preparado. Hubo momentos en el que quiso dejarse morir, rendirse a lo inevitable, coger el camino fácil que la llevaría por fin al descanso eterno. Pero resistió.

Y un día de luna llena, una muy parecida bajo la que fue capturada, Mery logró escapar de su cautiverio gracias a su fuerza y coraje.

Leu se volvió loco de rabia, gritos de furia se escucharon en todos los confines del Caribe, y todos los hombres de razón se ocultaron en sus casas y no salieron hasta dos meses después, con tal de no interponerse en su camino de búsqueda y destrucción.

Nunca más se supo de la preciosa pirata, pero aquellos marineros que se atrevían a viajar más lejos que nadie aseguraban que ella había vuelto a la isla en la que nació, en algún lugar cercano al Continente Negro, donde se recuperaba de las profundas heridas que le habían inflingido. Si se les invitaba a dos vasos generosamente bañados en ron, estos marineros juraban por la tumba de sus madres que habían visto bailar a Mery a medianoche, en lo alto de una colina de una isla cuyo nombre no podían recordar, bañada por la luz de la luna llena, su piel brillante, su cuerpo contorneándose sensualmente, su mirada navegando por el océano profundo que una vez dominó.

Una vez escribí este cuento a una persona muy especial para mí. Siempre la he admirado por su entereza, su amor a la vida y su eterna sonrisa. No soy capaz de imaginar lo duro que fue enfrentarse a la enfermedad encarnada por el pirata Leu como ella lo hizo, y es posible que la mayoría de nosotros no disfrute de cada segundo de la vida como ella lo hace ahora. Ella me recuerda en mis pensamientos lo bonito que es todo esto,y la verdadera importancia que tienen las cosas.

Me ha dado permiso amablemente para poner este relato.

Dedicado a tí, Mery. Gracias por los momentos que compartimos.

Lo admito. Me gusta el fútbol, aunque no suelo ver la Liga. Eso sí, si juega España ahí me tendréis.

En una Eurocopa de ensueño, por encima de los pufos de Inglaterra y Portugal, España venció de la mejor manera. Con un juego maravilloso y siendo muy superior a todos: máximo goleador, mayor número total de goles, mejor juego,mejor jugador del torneo.

Ya era hora. A la memoria me vienen partidos vistos desde niño donde el árbitro o la mala suerte siempre nos dejaron fuera antes de tiempo. Siempre llorando, siempre frustración, la maldición de cuartos.Y el pásado domingo, rodeado de miles de personas y ante una pantalla gigante, volví a ilusionarme como un niño.

Por una vez sacar banderas a la calle no fue símbolo facha, ni enorgullecerse de que un grupo de deportistas nos representen. Respeto todas las opiniones y creencias pero permítanme decirlo: ¡Viva España, y viva la madre que parió a Casillas!

Posdata: quiero salir de fiesta con Pepe Reina :-D

Un guión sin sorpresas, predecible.

Momentos sonrojantes donde se nota la papada de George Lucas (esas marmotas digitales, Matt haciendo el tarzán, una escena de acción en la selva en donde parece que hay una autopista construida para tal efecto :-S)

La presencia de Marion, tan carismática en Busca del Arca Perdida y aquí reducida a una sonrisa y nada más.

El final. Indiana Jones no hace NADA, se limita a ver lo que pasa alrededor. La muerte del villano, nada del otro mundo y con reminiscencias de la primera película.

¿Con tantos misterios que hay por ahi  (Atlántida, El Dorado,…) por qué tuvieron que meter aliens?

Nada en las escenas de acción que superen clásicos como la persecución en camión de la primera, el puente colgante de la segunda o el sidecar en la tercera.

Personajes secundarios prescindibles (el compañero de Indy, el padre de Marion), villanos sin demasiado carisma (echo de menos a Belloq).

¿Por qué tuvo George Lucas que rechazar el guión de Frank Darabont (muchísimo mejor que el final, con los villanos siendo nazis ocultos en Sudamérica, sin hijo pero con hermano y una Marion más activa) cuando Harrison Ford y Steven Spielberg estaban de acuerdo con él?¿Por qué no se encierra en su rancho Skywalker a recaudar fondos por el merchandising y deja hacer películas a las personas que realmente saben hacerlas?

Pero:

Indiana Jones sigue en forma, Harrison Ford se ha conservado muy bien.

Me gusta Shia La Beouf, y creo que lo hace en la peli francamente bien. De lo poco que se salva.

Fue estupendo volver al enigmático almacén de la primera película. Un gran guiño.

A pesar de todo, amo el personaje y me gustaría ver más películas de él. Siempre y cuando Lucas se vaya a freír espárragos.

Esta no es una entrada triste. Aunque cada vez que me enfrento a la pantalla de mi ordenador sólo me entran ganas de desahogarme, quejarme de mi mala sombra, de mi soledad y de oportunidades perdidas, de soñar con caricias de sabor añejo y ecos de susurros en mis oídos, o recordar lágrimas pasadas,hoy me he obligado a recordar momentos felices,... que también los hay.

Como cuando voy a mi isla, a empaparme de mi gente, a recuperar mi acento, a beber zumos de frutas, comer camarones y viejas, tomarme un barraquito con Emilio mientras nos reímos de lo patético que somos el uno y el otro, a hundir mi cara en la barriguita de mi gato, tomar café con mi madre por las mañanas en el bar de la esquina y pasear por el monte con mi padre los domingos...

Y juegos de mesa, una buena excusa para reunir a los amigos y comer porquerías :-)

Y hay días, de esos que no se terminan nunca, cuando exprimes los minutos de las horas hasta acabar exhausto y deseas que siempre sea así; que se pudiera vivir aprovechando el tiempo libre hasta el límite, una vida frenética y vertiginosa donde no pudiéramos detenernos a pensar en el final.

Un día de excursión, por ejemplo. Hay un barranco, en Masca, donde un camino estrecho y pedregoso muere en una pequeña playa de aguas cristalinas. Y eso que el día no había empezado según lo planeado, con un rally en el norte de la isla que nos tuvo dos horas parados viendo coches pasar a toda velocidad, muy lejos del glamour de la Fórmula 1 (aunque no por ello menos emocionante).

¿Nadie va a Masca?

Contamos al viejo estilo del Conde Drácula de Barrio Sésamo ("99!! 99!! coches, ¡¡jajajajajaja!!)" los 100 coches que debían pasar y enseguida nos volvimos a poner en marcha. ¡Lo cierto es que viendo pasar los autos a velocidad de vértigo a sólo unos centímetros de nosotros disparaba la adrenalina!

Después, un paseo de dos horas y veinte minutos sin parar por un precioso paisaje donde aún se podían ver vestigios del pavoroso incendio del verano pasado. Lo que me sorprendió fueron las palmeras renaciendo de sus cenizas, verdes hojas brotando de los troncos ennegrecidos. Y a nuestro alrededor, las montañas moldeadas de forma caprichosa por miles de años de erosión.

Sumergirme en el agua fría tras la larga marcha me llenó de energía, un subidón de moral y alegría donde no podía parar de lanzar exclamaciones de satisfacción. Me sentía...más vivo que nunca.

Luego llegó el barco a recogernos. En principio el viaje debía durar diez minutos hasta la playa de los Gigantes, pero el patrón nos guardaba una sorpresa. Nos llevó mar adentro hasta situarnos en una zona...¡de delfines! Para los que no lo sabéis la zona entre Tenerife y La Gomera es una reserva natural donde campan a sus anchas delfines y ballenas (con el problema de que muchas embarcaciones rebosantes de turistas borrachos y enrojecidos corren a verlos).

Fueron apareciendo poco a poco, siguiendo al barco por los laterales; luego optaron por acercarse peligrosamente, y cuanto éste más aceleraba, más rápido nadaban, pegándose al casco de tal manera que parecía que íbamos a pasarles por encima. Más tarde nos explicaron que lo hacían para quitarse los parásitos, así que se rascan con las embarcaciones. Ya veis, los humanos somos sus peines :-)

Pero lo mejor estaba por venir. Después de la lucha por el más rápido, los delfines decidieron empezar el espectáculo y nos deleitaron con sus saltos. Yo no podía creer lo que veían mis ojos. El delfín, por el simple placer de saltar para nosotros y sin un entrenador con pececito a su lado, realizaba un sinfín de cabriolas que arrancaron espontáneamente nuestros aplausos y bravos. No sé si nos escuchaban, pero parecían recibir nuestros vítores con la misma satisfacción de un cantante de ópera bañándose en rosas tras un espectáculo sublime.

Después de algo como esto no tuvimos otro remedio que celebrarlo con cerveza al volver a tierra. Nos esperaba un largo viaja de vuelta de 80km, pero no contábamos con Willy, un conductor ("chófer" decimos en Canarias) de autobús que se arrancó a cantar viejos éxitos de la radio con el micrófono a modo de Karaoke improvisado. Con alguien tan cachondo al volante, no pudo ser el viaje más ameno, y yo no pude evitar pensar que este tipo de cosas, este tipo de personas, sólo me pueden pasar allí, en mi isla, con mi gente...

Cuando pasas mucho tiempo fuera, y llevo ya 4 años y medio, llegas a valorar (¿idealizar?) lo que tenías de la manera que nunca te hubieras imaginado. Un paseo por las Ramblas, un helado de gofio, o una conversación sobre el tiempo con la cajera del Mercadona, te pueden parecer de lo más nostálgico.

Quisiera terminar dándole las gracias a Emilio por el Gorilón que me ha regalado, no porque mi blog se lo mereciera especialmente, sino como intento desesperado de motivarme para actualizarlo. Y lo ha conseguido.

¿Cuándo fue la última vez que llorásteis?¿Hay alguien que se avergüenza de llorar hoy en día? ¿Sigue por ahí fuera el tópico de que los hombres son muy machos y por eso no deben mostrarse tan vulnerables?

Admito que lloro, no con frecuencia, pero sólo cuando necesito hacerlo para desahogarme, esa presión que sentimos en el pecho y las emociones que se encuentran a flor de piel pugnando por salir y explotar. La verdad es que no se me ocurre una forma de sentirme mejor que un buen lloriqueo mocoso. Aunque poco después me sienta algo avergonzado y perdido, y al mirarme al espejo parezco estar viendo un extraño compungido de ojos enrojecidos con alarde de hacer pucheros.

Nunca fui un niño llorón, todo me lo guardaba en mi caverna interior, y se notaba la rabia en mis silencios forzados y rostro enfurruñado.

Recuerdo un fin de semana de juegos y algarabía en casa de mi mejor amigo. Debía tener unos 11 años. Volver a mi casa fue devastador. Saludar en un murmullo y encerrarme en mi cuarto. Ser consciente de que todos los buenos momentos se acaban, pregúntandome por qué no podían durar para siempre. Lágrimas de madurez.

En determinadas situaciones afloran las lágrimas pero lucho titánicamente por no dejarlas salir, son esas ocasiones en las que no debo llorar, me resisto a llorar porque simplemente no quiero:

• Hay películas que me emocionan, no puedo evitarlo. El final de Cadena Perpetua, muchas partes de la Trilogía del Señor de los Anillos (no sólo por la película en si, sino porque rememoro tantos recuerdos de mi infancia leyendo esos libros), la bizarra humanidad de los amantes de Olvídate de mí, la niñez que nunca volverá de Cuenta Conmigo, Blade Runner, siempre Blade Runner...
• Palabras, frases entrecortadas que brotan de nuestros labios dolorosamente, descubro mi alma a las mujeres que me conmovieron en el pasado y me conocieron como nadie lo ha hecho: "Somos muy diferentes. Lo sé. Lo siento. Seguiremos siendo amigos. La distancia. Sufro por no estar contigo. Ojalá te hubiera conocido antes. Eres una persona estupenda. No puedo decidirme. Sólo quería haberlo disfrutado un tiempo, saber lo que se siente estar con alguien. Más tiempo...."
• Furia incontenida, rabia. Las lágrimas más inapropiadas que te impiden hablar con coherencia.

También ha habido situaciones en las que me derrumbo de un soplido como un castillo de cartas:

• Me siento solo. Estoy en Dinamarca, no me sale este maldito proyecto y voy a largarme de aquí sin nada bajo el brazo. Y necesito encontrar trabajo de lo que me gusta. Y estoy solo. Si al menos ella me hiciera caso, si al menos conociera a alguien. Me siento en el suelo junto a la cama, apoyo mi cabeza entre las rodillas y me cubro con los brazos. Quiero hacerme una bola, como los puercoespines, aislarme de todo...
• Me gustaba mucho. Esta noche iba a ser nuestra noche, pero somos  demasiado diferentes. Lo hemos intentado pero no ha salido bien. Me he pasado toda la noche con ella yendo de un bar a otro y bebiendo mucha cerveza. Me ha dado vergüenza bailar con ella. Es muy guapa, me gusta la suavidad con la que me habla. Transmite serenidad. Pero he notado la distancia, no he visto ninguna señal que me de esperanzas. Tampoco será ella. Otra vez. Como siempre.

Lágrimas inoportunas, rabiosas, frustradas, enamoradas, enrojecidas, relajantes, evocadoras.

No me avergüenzo de llorar, pero aparto las lágrimas de mi mente, y las dejo salir cuando todo lo demás ha fracasado; reconforta.

Por iniciativa del teatro Fernán Gómez fui invitado el pasado fin de semana a ver esta obra en Madrid, versión de Miguel Narros del trabajo del sueco Strindberg. A cambio, un post, así que aquí está :-)

La verdad es que siempre me ha gustado el teatro: He visto espectáculos tan dispares como el Equus de Daniel Radcliffe (también conocida como "donde sale Harry Potter en pelotas", aunque a mí me pareció un estupendo trabajo de actores), el despiporre musical de los Monty Python en Spamalot, el divertido misterio snob de la Ratonera de Agatha Christie, el humor absurdo y genial del Tricicle, las amistades peligrosas del Barroco con una inmensa Blanca Portillo,...

Es muy diferente a ver una película. Es...más intenso, es una prueba de fuego para que los actores conserven la frescura y la entrega una y otra vez ante el público, sintiendo casi su aliento encima. Es más real, aunque también se nota "la teatralidad" en su entonación y gestos, para llegar a la gente que desde lejos, no pueden percibir las expresiones tan fácilmente. Sin embargo es muy real, me lo puedo creer más, y si la obra está cargada de situaciones violentas y fuerte sexualidad como en este caso, llega a impresionarme mucho más de lo que puede hacer una película. Por eso acudir al teatro es una experiencia única, hay una comunión especial entre el público y los actores.

Como yo no soy crítico teatral no me hagáis demasiado caso, pero en general me gustó la obra. Creo que se hace un poco lenta a la mitad, y hay un par de momentos que parecen "muy suecos" (suena un estruendoso alarido desde el backstage en momentos "álgidos" :-P y la primera mitad está amenizada por un acordeón y un violín). Agradecí el tono cada vez más oscuro que va tiñiendo la historia, una batalla de sexos y clases sociales con personajes de moralidad ambigua. Me llamó la atención el prólogo, con las luces encendidas y la gente aún entrando en la sala, donde los actores hacen de sí mismos comentando sus personajes y leyendo sus correspondientes guiones mientras se va ajustando el atrezzo a su alrededor.

Sin ser una obra para todo el mundo, adulta y apoyada en la fuerza de sus diálogos, no me pareció un mal plan para ser disfrutado en buena compañía :-)

Al principio invades su mente por sorpresa, como un okupa que ataca con palabras y sueños, provisto de un atractivo invencible. Sus pensamientos se rinden ante tu ataque fugaz y fulminante. Se detiene el tiempo y su tercer ojo está permanentemente dirigido hacia tí, vigilándote, preguntándose donde estás, un monstruo ávido de información actualizada y en tiempo real de tu presencia.

Vuestros cuerpos gritan por no estar juntos, habláis todos los días y durante las recomfortantes horas del final del día, os escribís varios correos diarios, os veis y cada encuentro es como si el mundo girara a vuestro alrededor, mientras os refugiáis en una burbuja donde los sonidos e imágenes del exterior parecen venir de muy lejos, mitigados por una barrera invisible.

Pero nada es eterno, y la obsesión se va desvaneciendo sordamente como el dolor. Y los correos se vuelven más espaciados, y las llamadas ya no hacen falta, y las discusiones tontas adquieren un valor inusitado fortalecido por la distancia. Y el futuro aparece a la vuelta de la esquina implacable, señalandoos con el dedo, y las promesas y sonrisas conducen a un armisticio lleno de esperanza y buenas intenciones. Bandera blanca.

Pero dejan de fluir los correos, las conversaciones, las llamadas. Y quieres gritar "¡alto!" porque sabes cómo va a terminar todo, aterrado, tratando de evitar el desastre atado y amordazado. Pero de tu boca salen palabras que no se entienden, tu miedo parece obsesión, y tu tristeza le llega transformada en agobio.

Finalmente, llega el silencio.

Es muy triste sentir cómo vas desapareciendo de la mente de una persona, los recuerdos engullidos por el tiempo, las promesas inacabadas,momentos tan bonitos que no merecieron acabar abruptamente. Querer decirle que está bien, que siempre estarás allí, pero no poder hacerlo por la mordaza que tapa tu boca. Quieres decirle que serás siempre un hombro en el que apoyarse,una mano amiga,sólo deseas su felicidad; no importa que sus pensamientos los haya tomado alguien más, por encima de todo siempre quisiste su amistad.

Por encima de todo.

Gracias por haber sido tan especial y haberme dejado ser una vez, protagonista de tus pensamientos.

A Clementine.

Estoy atravesando una crisis personal y profesional galopante. Después del posiblemente mejor año de mi vida, llega la resaca, la depresión post-parto, la sobremesa indigesta, la caída sobre la tierra después de derretirse mis alas de cera.

No soy feliz donde vivo. Mis micro-relaciones sentimentales fueron un desastre, un cúmulo de ilusiones rotas, mi helado favorito arrancado de las manos con el primer lametón, mi oportunidad de soñar sin viajar, de cubrir mi soledad. Se acabaron los proyectos europeos con sus escapadas de la realidad, y ahora me he de enfrentar a mi vida, a dónde quiero ir, qué es lo que quiero hacer... No lo sé.

Necesito un cambio. Necesito marcharme lejos. Empezar de nuevo. Conocer otra gente, otra vida, nuevas sensaciones, creerme de verdad que puedo conseguir lo que quiero,viajar,viajar, amar...

Y lo que es peor, me arrepiento de no haberme marchado cuando tuve la oportunidad. El fantasma del trabajo de Canadá vuelve a atormentarme como si fuera un Scrooge que nunca supo lo que quería. Porque soy indeciso, porque soy un cobarde al que le cuesta horrores el cambio. Y pienso en escribirles, si me queréis aquí estoy, allí voy. Otra cultura, otro idioma, maldita sea, lo único de lo que estoy seguro es que soy feliz cuando viajo, cuando estoy en otro ambiente y yo rechacé todo eso.

Claro, no llores sobre la leche derramada, pero es inevitable pensarlo...si ya no me gusta vivir aquí y tampoco quiero ir a Madrid, y aún no quiero volver a mi tierra...¿qué diablos hago con mi vida? ¿a dónde voy? Me voy a Europa, pero cuesta tanto dejarlo todo y empezar otra vez, me estoy enquistando y necesito hacer un esfuerzo para despegarme una vez más de todo esto.

El viernes me voy a Londres. Veré un musical (Spamalot), una peli IMAX en 3D (Beowulf), me perderé en los misterios del Museo Británico, me reiré de los charlatanes de Speaker's Corner, me gastaré mucho dinero, sacaré fotos,muchas fotos, veré a Richard y Alice, a los que contaré una vez más mis penas,sacaré a relucir el inglés que tanto me gusta...

Escapo otra vez.

Estoy harto del Messenger y del email. Son las peores vías de comunicación del siglo XXI. Se destruyen amistades, se crean confusiones y malentendidos, imágenes deformadas de la realidad, discusiones absurdas, se limitan las emociones, los gestos, los sentimientos, el tono,...un sinfín de sinsentidos que se diluyen en seguida con el contacto persona-persona.

Ahora que tengo más contactos web que nunca, siento lo mucho que sufren las relaciones cuando la Red es lo único que separa a dos personas que se aprecian. Sólo los maestros de la palabra, y quizás del emoticono también, pueden sortear estos obstáculos tecnológicos. Yo no lo soy y he cometido muchos errores.

Internet une, pero también separa.

Me ha pasado demasiadas veces ya con demasiada gente.

Cuando la frustración me vence, odio el correo, odio el chat, lo odio todo.

Blade Runner es mi película preferida.

Mucho se ha escrito ya sobre este clásico del cine y obra de culto que cumple ahora 25 años. Prácticamente todas las películas oscuras, de estética lluviosa y deprimente basan su estilo en ella. Su influencia es enorme, aunque reconozco que mientras a unos les fascina, a otros su paso lento y pausado les parece tedioso. Yo mismo me aburrí al verla por primera vez, pero visiones consecutivas han revelado un apasionante sinfín de lecturas e interpretaciones (la continua referencia a los ojos por toda la película, la naturaleza replicante de Deckard, el significado de las fotografías, el origami, los simbolos religiosos,...).

No me canso de volver a Los Ángeles del 2019 y sumergirme con la evocadora y amarga música de Vangelis en esos edificios kilométricos, sus calles atestadas de razas y religiones, preguntándome si los replicantes al fin y al cabo no son más humanos que los propios humanos, aferrándose con desesperación a lo último que les queda de vida. Compartimos unos y otros recuerdos y experiencias que se desvanecen en el tiempo cuando dejamos de existir, como hacen las lágrimas bajo la lluvia...

Siempre me invade una profunda melancolía cuando revivo el amor de Deckard y Rachel. Me parece una película triste, mágica, maravillosa por sus paisajes coloreados por el neón y la música que me envuelve y me hace soñar con ovejas eléctricas. Su diseño retro y futurista me insufla nostalgia por lo vivido y por lo que me queda por vivir, y a pesar del pesimismo de la historia el mensaje es evidente (tal como dice Tyrell a Batty, Dios a creación): gozar del tiempo que se nos ha concedido.

Recientemente pude disfrutar en pantalla grande la última versión remasterizada en imagen y sonido de Blade Runner. Hacía años que no la veía y me quedé embobado en el cine ante la nitidez de la imagen y el espectacular sonido digital, en una sala semivacía con una cierta sensación de intimidad. Y por supuesto, también me he hecho con su desmesurada versión en DVD, que acaba de salir tras 7 años de espera.

Aprovecho la ocasión para desearos a tod@s un año 2008 más optimista que el que nos propusieron Ridley Scott y Philip K.Dick. Pero eso sí, ¡Disfrutad de la vida intensamente como si fuérais replicantes!!

"La única manera de soportar la existencia es aturdirse en la literatura como en una orgía perpetua."

Gustave Flaubert

"And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that she will trust you
For you've touched her perfect body
with your mind. "

("Y quieres viajar con ella, y quieres viajar ciegamente,y sabes que ella confíará en tí,

porque has tocado su cuerpo perfecto con tu mente")

Suzanne (Leonard Cohen)

Ella no es feminista, no odia a los hombres ("XY") ni defiende a capa y espada la superioridad del sexo femenino ("XX"). Ella los admira, los disfruta, pero también se queja amargamente cuando los odiados tópicos masculinos se hacen realidad.

Ella es libre. Libre de moverse a sus anchas por la urbe que la acoge entre sus brazos, una Madrid implacable pero imprescindible, libre de abrir las puertas de su lecho o de echar a patadas a los necios que lograron entrar con infamias. Y nosotros XX o XY, meros espectadores de sus correrías, no podemos más que admirarla. Las fascinadas XX encontrarán mil y un momentos en los que se sentirán identificadas, los XY caeremos irremediablemente prendados de sus encantos.

Ellla y la Orgía Perpetua es un libro, cuyas raíces se encuentran en el blog que la autora, Ana Muñoz de la Torre, lleva comandando desde hace más de dos años. En uno de mis viajes erráticos por la blogosfera entré a curiosear en esa gran bacanal; y desde entonces no he querido salir, atrapado por la sensualidad, sentido del humor y belleza de los relatos con los que nos deleita su maestra de ceremonias.

Pero no sólo la orgía perpetua rezuma belleza y sensualidad en sus textos, son los propios orgiastas (o comentaristas) quienes aportan en muchas ocasiones verdaderas joyas, que complementan la alta calidad literaria de una página que se ha convertido en una pequeña obra de culto.

And I'll dance with you in Vienna,
I'll be wearing a river's disguise.
The hyacinth wild on my shoulder,
my mouth on the dew of your thighs.

And I'll bury my soul in a scrapbook,
with the photographs there, and the moss.
And I'll yield to the flood of your beauty,
my cheap violin and my cross.
And you'll carry me down on your dancing
to the pools that you lift on your wrist --
O my love, O my love
Take this waltz, take this waltz,
it's yours now. It's all that there is.

Y bailaré contigo en Viena, llevaré un disfraz de río, el jacinto salvaje sobre mi hombro, mi boca en el rocío de tus caderas.

Y enterraré mi alma en un libro de recortes, con las fotos y el musgo. Y cederé ante el desbordamiento de tu belleza, mi violín barato y mi cruz. Y me conducirás con tu baile a los estanques que elevas sobre tu muñeca-- oh, mi amor, mi amor, toma este vals, toma este vals, es tuyo. Es todo lo que hay.

Take this waltz (Leonard Cohen)

• Orgía de ilusión. Soy orgiasta desde hace 15 meses, participo tímidamente en la eterna bacanal con comentarios que no llegan a la maestría de algunos; pero tras acompañar a Ella durante tanto tiempo, tengo por fin la oportunidad de acudir a la presentación del libro que se hace en Córdoba.
• Orgía de emoción. La de la autora al presentar a su criatura a su familia, a sus amigos, a su ciudad. Saco con esmero todas las fotos que mi discreción me permite. Mi mente se pierde en rojo mientras Ana, sumergida en éxtasis de felicidad, me dedica una copia.

• Orgía de orgiastas. Los que tuve la oportunidad de conocer tras el acto. Entre copas con acento, pierdo mi virginidad con el salmorejo y los flamenquines. Y los orgiastas,  apasionados y atractivos, me susurran al lóbulo de la oreja los misterios de la ciudad. Gracias perpetuas por vuestra simpatía.
• Orgía cordobesa. Calles estrechas que guardan mil secretos, arcos ojivales que se extienden en la imponente mezquita, un orgasmo arquitectónico, una maravilla ante la que pierdo el habla sobrecogido. Vale la pena el madrugón tras una noche tan erótica,  poder estar allí dentro,antes de que la invadan hordas de turistas que la violarán sin compasión. Salmorejo,flamenquines, tostadas con tomate, aceite de oliva y jamón, cafés cargados, qué sería de la orgía sin una buena bacanal a la romana. Medina Azahara, ruinas de un palacio que conserva su esplendor aún después de muerto, me seduce para que me quede para siempre acariciándola, recorriéndola por todos sus rincones, perdiéndome bien adentro, belleza milenaria que aún atrapa con sus encantos.

• Orgía perpetua. Agotado, me tumbo sin aliento en la cama del hotel. Sueño que la Ella del libro existe, más que yo, y que ya no tiene que buscar más, porque yo soy el XY que anhela. La sujeto entre mis brazos y le susurro que nunca la dejaré, que nunca volverá a sentirse sola, no más mentiras ni XY antisinérgicos, no más romperse y recomponerse cada día y cada noche, aunque los dos ya sabemos que las palabras caducan antes de que sus ecos se desvanecen en el aire... y entonces suena Leonard Cohen, -"¿me concedes este baile?"- le pregunto, y las dos almas solitarias se unen en un baile triste y rasgado...

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love

Báilame por los niños que piden nacer, báilame a través de las cortinas que nuestros besos han gastado, monta un refugio ahora, aunque la tela de la tienda esté rasgada, báilame hasta el final del amor

Leonard Cohen

He caído en la cuenta de que llevo dos años y tres meses desnudándome en público a través de este blog. Nunca pensé que duraría tanto cuando escribí una entrada estúpida a modo de "hola mundo" el 31 de Agosto de 2005, ni que llegaría a conocer gente tan maravillosa que se asomara por esta puerta. Gente que sin conocerme pudiera importarle lo que escribo, decirme que no estoy solo o que no soy el único que piensa de la misma manera.

Sigo pensando que esto es un pequeño milagro. Nunca me he considerado un buen escritor, ni que este blog tenga otro propósito que el de escribir sobre mí mismo y las cosas que me pasan. ´

Y aún así seguís volviendo.

A todos vosotros, los que me lleváis leyendo durante tanto tiempo, lo que no tanto, los que comentan, los que no comentan pero que siguen ahí, los que se pasan y nunca vuelven, los que pasaron un tiempo y luego siguieron con sus vidas, os doy gracias infinitas.

Para un evento tan especial y coincidiendo con otra de mis horas bajas, he desempolvado mi nariz de payaso, objeto de gran valor terapéutico, y hago el ridículo una vez más ante vosotros.

Porque os lo merecéis :-)

España acogió la recta final de mi proyecto. Santander me recibió con los brazos abiertos, con la mar acogiéndome entre sus brazos, preguntándome celosa dónde me había metido después de tanto tiempo. Cuando mi mirada se pierde en el horizonte azul no sé qué responderle, una parte de mí no sabe vivir sin la presencia reconfortante del océano.

Con una confianza que al principio de los tiempos se me antojaba imposible, acudo a reuniones representando a una megacompañía de telecomunicaciones, hago presentaciones, debato cuestiones técnicas con investigadores, dicto action points, disfruto de un ambiente que difícilmente volverá a repetirse. Tras dos años y medio se acaban los proyectos europeos y con ellos los viajes que han adornado este blog con sueños al amparo de largos paseos, saltos locos y comida japonesa.

• Me despido a lo grande con una cena de 70 euros: arroz con bogavante, salpicón de cigala, percebes, jamón de bellota,... Luis, mi gran amigo chileno, reprime sus ganas de asesinarme. Él viaja con dietas, no gastos pagados. A pesar de todo, me perdona la vida porque necesita compañía para visitar el País Vasco.

• Otra opípara cena en el Balneario de la Magdalena, bañada por litros y litros de sangría y la llamada "mesa latina" (italianos, españoles, portugueses,...) animando el envite con sus brindis, risas y bromas. El resto de las mesas sonríen al vernos y mueven la cabeza resignados, pero en el fondo, desearían liberarse de las rígidas costumbres europeas y liberarse al desenfreno de la sangría.

• Un partido de voleybol en la playa del Sardinero. Martin, Simon, Mó, Luis, los portugueses,...nos divertimos como niños tragando arena y maldiciendo las 3 de cada 4 pelotas que se marchan vergonzosamente a lo lejos.
• Comida peruana con Johnny de anfitrión, y por supuesto regada con cerveza del país. Una delicia.

• Santillana del Mar, Comillas, tesoros de Cantabria. Degustamos la mejor quesada, paseamos por sus pintorescas calles; Cantabria me fascina con su belleza, su frescura, su olor a sardina, el verde que rezuma de sus tierras.

• Quedo gratamente sorprendido por la simpatía de los vascos; extasiado por los pintxos que pueblan la barra, mi estómago acudiendo a su llamada como Alicia ante los pasteles tentadores.

• No concibo mejor compañía que la de Sophie para enseñarme los mejores bares de pintxos de Bilbo. Aunque es 50% Sophie por su cansancio y la prometidísima Paulaner no pudo ser, mis sospechas no son infundadas: es tan simpática y divertida como parece. Y sí, también es real. Gracias. Por todo.

• Un señor mayor nos para a Luis y a mí subiendo una colina en San Sebastián. Tenemos una conversación variopinta sobre la ciudad, la emigración de españoles, sus experiencias como viajero, Alemania, la vida, la muerte, y cuando más filosófica se iba poniendo la conversación nos pregunta seriamente: "¿sabéis qué futuro nos depara gracias al poderío tecnológico alemán?" Contenemos la respiración esperando un nuevo arrebato de sabiduría que sólo la vejez puede proporcionar - "coches y motos voladoras, ya veréis"- ante la pendejada no sabemos dónde mirar para contener la carcajada.
• San Sebastián con su festival de cine, San Sebastián nublada, San Sebastian y su preciosa playa de la Concha, junto a la cual caminamos arriba y abajo, agotando nuestras últimas horas de viaje prestado.

¿Qué haré ahora que no tendré más viajes frecuentes que liberen mis sentidos, que me hagan feliz, con los que pueda olvidar la soledad crónica que me acompaña?

¿Qué quedará de mí cuando los meses pasen y me encuentre en la misma posición? Tengo miedo al no-cambio, al no pasa nada, al todo sigue igual.

Pero habrá más viajes.

Volveré a escapar, una y otra vez, hasta que algún día, deje de ser necesario.

Comienza con una ilusión muy grande.

Es el trabajo de mi vida, no me lo puedo creer. Un golpe  de suerte, el destino perfecto para mi carrera profesional; significaría seguir viajando, seguir siendo feliz en el elemento al que pertenezco,...y huir, y buscar, y encontrar, y empezar...

Paso horas ensayando las preguntas, investigando la empresa, aprovechando cada momento a solas para hablar conmigo mismo como un chalado, anticipando las trampas, modulando mi voz para ocultar mi nerviosismo, repasando, memorizando, mis defectos, mis logros, qué he hecho, qué quiero hacer, dónde me veo en cinco años...

Y se suceden las entrevistas por teléfono. Al terminar siempre pienso que todo ha acabado, que he vuelto a fallar estrepitosamente como hace unos años, atrapado en Madrid mientras cada entrevista, cada esperanza, se venía abajo una y otra vez, como un castillo de arena arrastrado por la marea.

Pero luego me vuelven a llamar, y me invitan a otra entrevista en su país. Viaje fugaz con los gastos pagados, mi primer vuelo transoceánico, a conocerles, que me conozcan. Mi corazón rebosa de alegría. La escribo lleno de ilusión.

Empiezo a dudar. La conozco, hablamos por teléfono durante horas, un sueño hecho realidad. Preparo mi exposición, demasiadas cosas en la cabeza. Me pongo muy nervioso y me cuesta dormir. Ya no sé si podría irme tan lejos, tengo miedo. Ella ocupa todos mis pensamientos.

Les escribo cancelando la entrevista poniendo una excusa ridícula. A la mañana siguiente me retraigo y les vuelvo a escribir pidiendo disculpas, sí voy, y ellos milagrosamente no me mandan a freír espárragos, en eso se nota que no son españoles. Necesito ir, quiero tener todas las cartas sobre la mesa para decidir.

Viajo apesumbrado, lleno de dudas que me atormentan. La entrevista va muy bien. El pueblo no me gusta, no me gusta el ambiente, la comida, la televisión. Creo que estoy buscando excusas para no venir. Pero la gente es muy simpática, más que una entrevista todo parece ser una estratagema para intentar convencerme, casi parecen desesperados porque yo me quede con ellos.

Nos vemos. Gozo.

Viajo a Tenerife de puente en busca de respuestas, de ayuda. Todos me dicen que vaya, que aproveche la oportunidad que no se volverá a repetir. Y yo no puedo decir que no. Tienen razón, pero pienso que no podré venir tan a menudo a casa, ni disfrutar de mis amigos y mi familia como hago ahora. Cada pequeño detalle me parece de un valor incalculable que no había